los naranjos al sol

La mañana...

2010-12-09T00:59:00.001-08:00

Las vacas ya estaban desayunando y los pollos acababan de rascar la tierra en busca de esos tesoros escondidos a lo gollum que no encontraban por más que buscaban...
El olor de la mañana, penetrante y cotidiano, le hacía sentirse bien, tranquilo, quieto...una sensación casi orgásmica le recorrió los brazos y el lomo curtío, ella no tardaría en salir de la casa. Esa espera le gustaba, le hacía quererla mucho más porque le hacía esperarla...la felicidad, creía él, se encuentra en el momento de anhelo, en el instante anterior a ir a por algo querido, a conseguir algo ansiado.
Oteaba el horizonte, miraba los campos verdes como bodegones donde luchaban el progreso de la ciudad con la ruina pueblerina de su parcela, observaba el verde más intenso en esa mañana nublada y plomiza, miraba los postes altos, frágiles y viejos en tensión mientras los gorriones y demás pájaros se posaban en sus brazos cableados como los viejinos se apoyan en los bancos de las afueras del pueblo...viendo pasar el tiempo, las nubes y los coches de la autovía.
Ella salió callada, él la esperaba sentado en un poyete del patio...se acercó a él y la altura de sus ojos quedó en su vientre cálido, orondo, embutido en un jersey caliente y con olor a café, tostadas y cama...la rodeó con un abrazo de cintura y se querdó mudo, quieto, tranquilo...contemplando la mañana antes de que comenzara el vértigo de unas tierras demasiado labradas, casi secas de tantos hijos trigueros dados...contamplando cómo desayunaban las vacas...cómo todo se despertaba...cómo se despertaban ellos de días de tormenta y de no quererse como Dios manda...

http://www.youtube.com/watch?v=h1GtzldMDIU&feature=channel

2010-06-25T03:26:00.001-07:00

Él estaba deseando ser el chico con final feliz de las películas que se le atragantaban en los ojos…tenía miedo de saber que todo eso salía de la mente de guionistas foráneos que no sabían contar su historia…que no sabían ver la realidad de mirar el móvil con obsesión, de pensar ninfómanamente en el otro, de saber que las palabras de caricias pueden ir para otro o para ti…con la misma intensidad, de vivir encuentros bestiales y al poco tiempo sentirse como alguien de 80 años cansado de vivir…tenía miedo de ver que esa realidad que pululaba por los lares de Dios se quedaba sin recuerdos de cinemascope.

Él sabía que la felicidad era un estado alterable y propio, algo que uno se inventa en momentos de anuncios o en momentos de somnolencia…la felicidad era un estado no perenne donde las hojas de sus ramificaciones caían sin previo aviso llenando el parqué de hojarasca seca…aunque también sabía que siempre, siempre, debajo de esa hojarasca amarronada aparecían brotes verdes en busca de la fotosíntesis del sol…un sol que uno prendía con arranques de valentía y de saber ignorar al pepito grillo bipolar que todos tenemos dentro como si fuéramos David el gnomo en su claustrofóbica casa de árbol sin Lisa…

Él sabía que la felicidad eran momentos con los que se medía el tiempo que pasaba, eran horas en las que se hacía realidad ensoñaciones que siempre habían estado dormitando en nuestra mente.

La felicidad era un estado que siempre estaba latente en los cuerpos recios de tododios, siempre esperando salir a flote como un tapón de corcho en un mar salado.

Y sabía, aunque a veces se le olvidaba, que uno no puede vivir sin esos momentos de felicidad, que era algo inconcebible e injusto que alguien no pudiera albergar en su cómoda de recuerdos uno sólo feliz al lado de los sujetadores o de los calzoncillos…era inesperado que alguien no tuviera un momento feliz como lo es la luna que no sale sin el sol o los vencejos sin enmarañar el atrio, o el gazpacho sin el verano y las naranjas sin el invierno.

Por eso intentó escribir su propio guión, sus propios actos, sus propias escenas y casting de actores de allende los mares y de allende el pantano de su pueblo; por eso, intentó grabar la vida misma o pispa y comenzar a mostrar la historia que nunca cuentan en las proyecciones de cines de verano…las historias que sólo se oyen en las panaderías y comercios varios de su calle o en los espectadores que moran en las sillas de plástico electrizantes, batas florales y abanicos acompasados de su acera…

Y se convirtió en el apuntador de su propia vida…y por un instante, fue feliz de ver que la realidad se contaba…de ver que se mostraba una felicidad real.

El viajero

2010-02-08T00:55:00.000-08:00

Sacó su queso envuelto en papel de carnicería, ese papel que parece que entró en depresión posparto y nunca más ha recuperado la lozanía de su piel grisácea, y con su navaja de la comunión cortó la corteza vieja que lo delimitaba como un perfilador de labios y lo acompañó con un movimiento bracil que se asemejaba al de los bandoleros comiendo manzanas…
El traqueteo del tren lo hacía incorporarse hacia delante como si un masajista le estuviera dando un masaje improvisado en sus hombros protegidos con la caraza de unas hombreras anoréxicas, como si su estómago se hubiera enamorado de su columna y tirara para dentro en busca de un beso medular...seguía comiendo queso al que acompañaba con pequeños pellizcos de una magdalena de horno eléctrico que se despojaba de migajas que caían sobre la cara de un futbolista de cuché…
Una vez hubo terminado su banquete ferroviario, dobló cuidadosamente el periódico de hule y lo guardó como oro en paño en su bolso de viaje de cuadros marrón, se limpió la boca sin labios por el paso del tiempo y por tantas conversaciones de allí salidas y, de su mano seca y de uñas duras y casi de madera, sonó una melodía de raspador que se fundió con la voz femenina que anunciaba que la estación acaba de asomarse por el horizonte.
Yo me bajé en una estación llena de lluvia y lo dejé bebiéndose un zumo de manzana que morreaba como a su querida ya perdida…

La de Paco....

2010-01-18T07:49:00.000-08:00

Sentada allí se acordaba de cuando Paco la cogía para hacerle el amor de forma ruda, rápida y feroz…a ella, aquellos minutos le sabían a poco pero era lo más parecido a la felicidad, una felicidad que le dolía, le sabía metálica y extraña pero le gustaba, no conocía otra.

Recordaba cuando aquella vez Paco la cogió por detrás y la abrazó…fue cuando murió su padre y sintió que Paco se volvía pequeño y arrugado, como si las lágrimas, que no salían al exterior por falta de costumbre, le hubieran ahogado por dentro, y como las planta, le habían quemado convirtiéndose en un poto muerto de patio de casa abandonada; recordaba como le había aspirado el pelo sintiendo cada una de sus horquillas bailar en la mata recogida, como había juntado su cuerpo sintiendo su miembro caliente y duro, recordaba como ella se había quedado parada y con el cuerpo rígido como cuando uno se despereza y como las resistencias de sus mejillas se le habían puesto al 3 empañándole los ojos.

Se acordaba de cómo todo cambió cuando Paco se jubiló de aquel trabajo de mecánico que tanta grasa, poco dinero, negrura y olor a gasolina le había traído a casa, recordó cómo Paco nunca dijo nada de la mierdadinerodelapensión que le quedó, cómo hacían juegos malabares con lo poco que tenían, cómo apañaba ella jerséis y dibujaba, con la aguja, sobre los calzoncillos semitransparentes y él leía periódicos robados de los bares, cómo bebían café para matar el ruido de percutor de la barriga, recordó también cómo Paco nunca le habló de los hijos que no tuvieron y de los que sí nacieron pero quedaron en el espacio de la imaginación de cada uno, en los espacios de la ensoñación en los que entras cuando vas en coche viajando por paisajes rutinarios, cuando estás sentada en la taza del baño, cuando esperas a que hierva el agua pa´ los huevos y las lentejas se espesen, cuando esperas a que llegue la hora de la cena, cuando esperas a que venga el sueño en el catre rechinante y con una brecha central que todo lo absorbe, en los que ella entraba cuando esperaba a que Paco terminara de tocar el Pasodoble en la orquesta del barrio del Molino…

Recordó que no se había traído las bolsas en el carro para ir al contenedor del Carrefour a hacer la compra…¿habría pollo hoy?...¿y los tomates tendrían mucho pocho?...

“Venga, niña…”

“Amos, Paco…¿has cogido el pañuelo de la trompeta? mira que siempre te lo dejas…ayyy,que hombre!”

2009-12-11T01:57:00.000-08:00

-¡Hombre Alfonsi! Dime guapa, ¿qué te pongo?.
-Ay, hija, pos lo de siempre..a ver: manzanas, peras y plátanos…¡ah! Y ponme dos chichimboyas de esas de ahí…pero maduritas,eh!
-…
-¡Míralo!, ¿lo has visto, Alfonsi?
-¿A quién?...
-¡A ese que acaba de pasar!...todos los días hace lo mismo, el cochino…pasa, me coge un tomate de ahí fuera,lo huele, se agarra el pecho, me mira y se va…amos hombre! que caradura! Hay gente mu rara, Alfonsi…mu rara!!
-Ay, hija…y mu enamorá…mu enamorá...

El jueves era el único día que se despertaba antes que el despertador.
El canario esquizofrénico que la chica de al lado tenía en el lavadero piaba como un poseso yonki con el mono a las siete menos cuarto exigiendo, no caballo, sino dosis bestiales de comidademierdadepájarodelmercadonaconvitaminasyterneraconverduras…
La boca pastelosa, dormida y con polillas le daba los buenos días y él sólo podía pensar en tomates…en el rojo…en los labios de la chica guapa de la frutería, en sus ojos pintados de ojeras, en su pelo mal-teñido recogido con una pinza de leopardo rosa, en su escote dibujado por una cadena de oro, en su canalillo carnívoro con su medalla-mosca, en sus brazos tiernos y fuertes, en su barriga llena de curvas y ondulaciones que parecían pedir a gritos un coche que las surcase, en sus caderas redondas y calientes cubiertas por ese pantalón de chándal de “ciertopelo” que las hacía más agradable aún…en sus piernas profundas y dulces…en sus muslos esponjosos y como flanes...sólo podía pensar en ella…
Y su corazón se excitaba y se revolucionaba como lo hacen las hormigas cuando les acercas un mechero con curiosidad infantil perversa…y se revolcaba en su cavidad como lo hacían los rabos separados injustamente de sus amadas lagartijas…y si se miraba el pecho podía ver cómo su piel áspera, blanquecina y peluda se levantaba…y mirar ese palpitar era lo único que le hacía sonreír desde hacía un año…
Miraba su cuarto marrón de hostal viejo…su mesilla y el cenicero donde las colillas hacían juegos de malabares con la ceniza para mantener el equilibrio dentro del cristal, su silla de “eskai”con el centro roto por donde el relleno beige salía a borbotones, la cortina de flores marchitas y apagadas por los soles, vientos, historias, besos, peleas, soledades, vidas rutinarias de vendedores del Círculo de Lectores y de Avón, que había ocultado, miraba las sábanas casi-transparentes que cubrían su cuerpo con ese olor a jabón verde y a ser humano…
Entonces pensó en los tomates y en ella…y el sabor frio de la amargura de saber que jamás le podría comprar toneladas de tomates y así entrar en la tienda y hablarle le sirvió de ducha…

http://www.youtube.com/watch?v=cMs3PCDM8Eg

2009-11-20T00:15:00.000-08:00

No me gusta el fútbol…y parece que a esa pelota tampoco…

Decidió suicidarse antes de pasar toda una vida de fútbol, futboleros, telediarios que giran en torno a una pelota y a los jugadores, personas que quedan en bares a las 6 de la tarde con un calor que quema hasta los movimientos aletargados del cuerpo curtío para ver un partido, con un calor que hace que sudes por partes de tu cuerpo por las que no sabías que sudaban…

La pelota, ante tan nefasta vida que le deparaba el futuro eterno de tardes de pueblo, decidió poner fin a su petrolera vida tirándose por el balcón de la habitación de arriba…

Pero como la vida no es fácil…resultó ser demasiado oronda como para traspasar los barrotes…y ahí se quedó, encajada viendo como pasaban los coches con alcohólicosapestososdesudoryolorafritangaconbanderasdelchino medio arrojados por las ventanillas envidiando que ellos si podían tirarse fácilmente mientras ella permanecía amorcillada por esos barrotes con olor a herrumbre…

Y así lloré yo al verla…

no me gusta el futbol, me gustan los pinchos de los bares cuando ponen futbol...

a veces...

2009-10-31T04:34:00.000-07:00

A veces me siento como si estuviera en una balsa rota y carcomida, putrefacta y sin clavos en medio de la mar, como si la balsa estuviera a punto de desintegrarse por mi culpa, porque no la unté con betún en su tiempo, porque dediqué demasiado tiempo en atornillar las tuercas del motor en vez de pensar que iba a velas y ni las hilvané, porque me obcequé en que a la barca la controlaba yo y no me di cuenta de que en el mundo existen toda clase de mareas y corrientes submarinas que te controlan a ti, que te hacen caer por la borda y bucear en los ventrículos marinos…
A veces la prenda siente que hicieron un reparto de papeles de una gran obra y a ella no le tocó ni ser la acomodadora…aun sabiéndose de memoria los papeles protagonistas y sabiendo en qué punto va una respiración, en qué coma va una pausa con mirada y en qué salto va un giro del cuerpo…
A veces la menda siente que toda su vida será la que ella se invente mientras desayuna, mientras hace la cama, friega la loza o enciende un cigarro, mientras se depila o se echa un cazo de sopa…que será sólo lo que ella imagine porque, por ahora, no sucede nada, porque por ahora, no se va esta calma quieta, porque por ahora, no se va el triste cansancio impaciente que llega sin avisar al telefonillo, porque por ahora, no deja de estar triste por algo que ha perdido sin saber si lo ha tenido...
A veces todo se incendia y no podemos remediarlo aunque la rabia se instale como un señor de 80 años sin familia y con un canario enjaulado en las uniones de las costillas para hacer su vida pasiva y darnos compañía…

difraica…sí

los dos...

2009-10-27T09:03:00.000-07:00

“Pos sí…”

“En fin…”

Los dos estaban sentados en los bancos que bordeaban toda la carretera que abrazaba las afueras del pueblo, una carretera que parecía intentar con unos brazos apresar a la gente para que no escaparan de allí…para que no tuviera que vivir con la soledad de las campanas de las Iglesias y los vencejos beatos.

Los dos estaban sentados con las camisas azul claro de abuelos acampanadas, abotonadas hasta el tercer botón, con el bolsillo del corazón que escupía el paquete de Celta´s de hace un mes y las recetas que tenían que llevar para noséqué que les pasaba…

Los dos llevaban zapatillas con rejilla en el empeine, los dos llevaban gorras verdes desteñidas de abonos químicos y de Cooperativas del pueblo….de sus yernos eran las dos…zapatillas que albergaban pies cansados, deformes y morenos, pies que contaban la vida de todas los abuelos de una generación, de una generación de campo, tristeza, hambre, dolor, besos y ostias, curas y madres en casa…

Los dos miraban la carretera sin ver, miraban los coches intentando averiguar quiénes los conducían, qué vidas iban dentro, qué problemas llevaban agarrados de los bichánganos esos que están encima de las ventanas en los coches…mirando a la gente con una curiosidad insolente que sólo tienen los niños y los mayores…con una mirada como si tuvieran un verdad que contar pero pasaran de hacerlo porque están demasiado cansados de existir sin ser visto, de esforzarse por ser útiles aún sabiendo que nunca entenderán lamierdacoñodelinternetese…porque están cansados de intentar ser modernos cuándo ni siquiera saben qué es eso…

Los dos habían estado allí sentados toda una vida…y no lo sabían pero no podían vivir el uno sin el otro…se necesitaban, se querían, se odiaban y se sacaban de quicio, se malhablaban y ni se miraban, ni se sonreían ni se alababan…pero se cuidaban, se apoyaban con un mundial lenguaje de sordomudos como todo lo que dice el escuchar la simple respiración del otro al lao…

Se necesitaban porque no sabían freir huevos si el otro no los cascaba antes en el plato color caramelo descascarillao…se necesitaban para completar las frases que se atascaban en las gargantas cargadas de voces, risas, llantos, silencios y besos con las que cargaban y que a veces daban problemas…se necesitaban porque se complementaban…se necesitaban porque irremediablemente no sabían ni querían vivir el uno sin el otro…

“chacho, ¿y el pan hoy?”,

“¿pos no "tacuerdas" que lo cogí ayer que era sábado?”,

“¿cogiste dos panes ayer?”,

“que sí, pesao”,

“pos venga, que “sace” tarde…”,

“el mechero…que se te olvida”,

“ala…ámonos”.

La Mantequería

2009-10-15T04:57:00.000-07:00

Él siempre había atendido a sus clientes con diligencia y complacencia. Él siempre había sido dócil con todo el que cruzaba la puerta, con todo el que pasaba por la calle, con todo el que vivía en su barrio y en la ciudad. Su vida había sido siempre obedecer y obedecer sin rechistar, sin mostrar ni pensar la más mínima muestra de rebeldía o disconformidad con las órdenes que todo dios le daba. Su vida era un manual del eterno sumiso.

Pero él no había sido siempre así.

Siempre se mostraba déspota con su hermano pequeño, sentía el poder de ser mayor, violento, fuerte, con recursos para contestar todo lo que le dijese, con la fuerza para hacerle llorar, con la perversa felicidad de ver cómo podía hacerle daño con una sola palabra…Y eso le hacía sentirse superior y, extrañamente excitado cada vez que a su hermano las cosas le iban mal…

Saber que él no era el único que se sentía amargado.

Todo continuó de forma despótica hasta que su hermano se rebeló, lo mando a la mierda (él que siempre lo había mandado a él y pensaba que la mierda era la casa esa de la gitana que se caía a cachos en las afueras) y lo dejó sólo con el ultramarinos familiar…un comercio que olía a queso duro, a bacalao seco, a almendras y a lomo de olla…un comercio que tenía una luz blanquecina y enferma como el color de sus ojos detrás de gafas enormes de patas de concha, que estaba impregnado con una nube de polvo y soledad que todo lo tiznaba...desde la mortadela hasta la colonia de Royal Ambré escondida detrás del mostrador…un melancolía que inundaba todos los rincones del comercio esperando que llegara un tiempo mejor que nunca había sido vivido…

Él siempre había atendido a sus clientes con diligencia y complacencia…hasta que entendió a su hermano y mandó al chuloputas último que entró pidiendo a grito pelao yemitas de Ávila a la mierda…

Y dejó de sentirse tan frustrado....

http://www.youtube.com/watch?v=-lZeUqbVW18

El de la Mari Carmen.

2009-09-17T01:00:00.000-07:00

No hablaron en todo el día, no necesitaban hablar…aunque en realidad lo que les pasaba es que les molestaba hablarse porque se veían en el otro…no necesitaban hablarse para saber que no se caían muy allá…no necesitaban decirse a la cara lo que sabían que pensaban el uno del otro por miedo a herirse cada uno con palabras que los describían a los dos igual.

Él ya era mayor y había conocido a demasiados tontolavas como para no percatarse que ésta iba a ser otro, otro al que se le había ido de la mano lo que sentía por su Mari Carmen y que to´ciego del calentón que le había dao, le había metido la zarpa por debajo de la falda y se había quedao ofuscao perdío por lo que había sentido.

Él sabía que era un hombre normal, ni tonto ni listo, con callos en las manos de coger el algodón, con olor a sudor, tabaco y colonia de droguería, con bigote negro y mal recortao con tijeras que no cerraban, con camisa blanca con los puños roídos y pantalón de pana desgastao por las rodillas de agacharse a recoger el paquete que casi siempre se le caía (se ponía nervioso cada vez que veía un cura...a su padre lo delató un puto cura facha y le dolía la garganta cada vez que veía uno pues las lágrimas comenzaban a subir por el estómago de la rabia hasta llegar a la boca para llenarse de insultos y salir por los ojos clavándose en los del cura…); era un hombre normal, ni bajo ni alto, ni gordo ni flaco, trabajador, callao y rumiante, no le gustaba la política esa que hacían ahora, se reía en silencio, jugaba a los dados en el bar del Molino, jugaba como si odiara a la mesa, como si fuera el cura quién estaba en el tapete, llamaba con una voz a Paco pa que le sirviera un chato de vino y se acercaba con dos pasos a la barra de chapa con olor a bayeta, a vino, cerveza y aceitunas, palillo en boca hasta que sus brazos se dejaban caer cruzados en el filo y sujetando el palillo oteaba el periódico grasiento que alguien había dejado en la esquina por enfado con las páginas deportivas, se subía los pantalones y miraba el vaso aburrido, esperando a que las respuestas a mil preocupaciones y alegrías salieran del líquido rojizo y todo fuera como antes…pero como antes de un momento que no era capaz de precisar por lo que miraba su vaso descubriendo por los surcos de su bigote en el borde del mismo sus recuerdos.

Él sabía que su Mari Carmen no sería feliz con ese hombre…estaría bien porque tendría comida, niños, alguien con quien morir y que la protegiese…pero estos dos no se querían; se excitaban, follaban y echaban gemidos como los carneros chiquininos…pero no se querían…y así no llegarían a ser felices…serían desgraciados y se harían la vida imposible el uno al otro, se echarían en cara cosas que ni eran verdad y las buscarían en los recuerdos inventados donde sólo hay lágrimas, deseos nunca cumplidos, amargamientos y frustraciones…y se odiarían…y se lo enseñarían a sus hijos…y todo se repetiría…

Él lo sabía bien porque el odió a su Petra…y lo peor es que él sabía que la odiaba no porque también ella lo odiara sino por todo lo contrario…porque ella lo quería y nunca discutían, porque ella hacía todo lo que él quería, porque sus amigos le gritaban que con Petra sí que vivía como un marqués, que ella era lo que todos querían…y él la odiaba por ser así porque en realidad se odiaba a sí mismo.

Tenía miedo a dejarse amar y no se dejó querer…no se dejó…y ahora no tenía ni pajolera idea de cómo se hacía para querer…ahora se arrepentía…porque fue antesdeayer cuando se dio cuenta que su hija iba a vivir lo mismo…

"Carmelo...que...le he pedido a Mari Carmen que nos casemos…”

“mecagoenlamá…dame un cigarro,anda…”

Te besaría hasta en la feria...

2009-07-18T13:50:00.000-07:00

A veces me creo que vienes por detrás en silencio y me siento como una triste Amelié tiznada de harina, sin saber si al darme la vuelta el rubor de los calefactores de mis mejillas me empañarán tanto las lentillas que no podré vislumbrar tu cara…
A veces te imagino sentado frente a mí, acercándote poco a poco con mirada palpitante, y yo mirándote sin saber mis ojos donde enfocar…si a tus ojos, tu boca o tu aliento suave…
Y así te vas acercando más y más y mi pecho se transforma en un metrónomo obsesionado en convertirse en un director de orquesta con una obra de Allegro…en salirse del pecho traspasando miles de sentimientos…
Y te acercas más y mi boca se humedece con lascivas lenguas que toda la cavidad llenan de ansias…
y cada vez más cerca hasta que casi huelo tu colonia…
y mis manos sudan lo que no suda mi cuerpo,
y mis dedos se vuelven mariposas que no vuelan nunca recto,
y mis bajos se emocionan y te requieren…
y cada vez más cerca hasta que llegas a dos centímetros de mi nariz y entonces…
yo me acerco más, mi inclino atrapando entre mis pechos los deseos que brotan del tuyo y te beso….

el biciclista...y su lady...

2009-07-13T04:25:00.000-07:00

Y se metió el tortazo de su vida…

Salió disparado de la bicicleta sin saber muy bien porqué y jocicó contra el suelo baldosinado y caliente de la acera que llevaba a su casa.
El dolor le hacía sentir un frío metálico en la cara y en la boca, un sabor extrañamente dulce y suave y como a monedas de la sangre y un dolor punzante de las gravilla en sus mofletes ya no tan floridos; un dolor que se le metió hasta por entre las muelas…
El dolor que sentía no sabía muy bien de dónde salía ni hacia dónde iba pero le hizo sentir que medía menos de un metro, que todo su cuerpo recio y largo se había compactado en un pequeño liliputiense esperando que un Gulliver viniera a rasgar sus cuerdas de pita…el dolor salía desde abajo y le recorría todo el muslo invadiéndolo una especie de vaguería y pasotismo por levantarse y ver que verdaderamente se había caído…por ver que había más de unos ojos mirando para observar la reacción idónea que los mirones aprenderían a no imitar…
Y de pronto se sintió muy muy solo…se sintió altamente solo, duramente solo, desvalidamente solo, tristemente solo y culpablemente solo…y todo porque 3 días antes se había ido de su casa para vivir solo y su madre no le dijo que nadie le iba a soplar la herida para calmar la efervescencia del agua oxigená como ella.
Y entonces llegó su Lady estrellada y, sin más dilación, le acarició el pelo león y le curó el corazón y las heridas con el maravilloso y moderno betadine...

No sé si será una historia real que salió de mi imaginario pero sé que como ella no hay nadie para él y viceversa….

2009-07-03T04:21:00.000-07:00

Desde preadolescente me quedé prendada de esa actitud chulesca de corazón blando y boca húmeda...de mirar bomba y silencio excitante...de su caminar a lo "yon güein" y tiro de colilla malote...

Desde pequeña quise ser su nena...

Desde mayor quise vivir novelas de la movida con él...

Desde joven quise ser una groupi hasta dar con él...y decirle alguna frase demoledora para conquistarlo y agobiarlo y recogerlo...

Sí, desde siempre...de ahí el tupé que gasto hoy en día...

Dame una sonrisa de complicidad y toda tu vida se detendrá. Nada será lo mismo, nada será igual, ya sabes... Feo, fuerte y formal.

Música:http://www.youtube.com/watch?v=qCp6EYr6mec

http://www.youtube.com/watch?v=MgzRenV78O0

No es muy literaria esta entrada pero es que hoy me he encontrado con una canción suya en mi fondo de armario de ordenador y hasta se me han saltao las lagrimas...Dios...

Felipe...la próxima va por vosotros!!!

los que van a morir

2009-05-09T04:12:00.000-07:00

Estaba enamorada del amor y por eso se convirtió en puta…para sentirse deseada por alguien a cada hora y a cada noche, para sentir que alguien la abrazaba mientras follaban como animales mecánicos y rutinarios, para sentir cómo alguien caía sobre su cuerpo sudoroso y mostao tras haber echo un ejercicio parecido a correr mil kilómetros, respirando como un metrónomo hiperactivo, para sentir que era la única a la que susurraban palabras bonitas y guarras en su pequeña oreja, para sentir que pertenecía a un cuerpo y a una boca por unos momentos, para sentir que alguien la convertía en su protagonista con la que representaría papeles de vida de cinemascope…
Necesitaba ser la única a la que imitaban amar, necesitaba ser la única por la que se desesperasen por no poder agarrar sus carnes prietas y por eso, se convirtió en la puta que sólo se acostaba con mozos que fueran a morir en breve…
Ella sabía eso, era un don extraño como el de hacer pajaritas de papel o saber cuánta sal exactamente tienes que echarles a las comidas…ella sabía cuando alguien iba a cometer un acto irremediable porque lo veía en sus ojos bailones, en sus manos pequeñas, en su olor frió y a tierra

mojada…lo sabía y se aprovechaba de ello.
No quería encontrar al amor de su vida porque para ella no existía, no era lo suficiente guapa, atractiva, lista y simpática, ni la más normal, ni la menos variable, ni a la que los estragos de sus bajos cíclicos la hacían contenerse, ni la más de nada como para enamorar a nadie y mantenerlo…ella lo sabía…que todos se cansaban…
Por eso, sin melodramas ni lloros peliculeros, lo aceptó y se decantó por ser la puta de los que iban a morir…
Y así pasó toda su vida…hasta que fue ella la que iba a morir y ocurrió lo predecible...

Que nadie la quiso como ella había querido…que nadie le ofreció su corazón como ella lo había ofrecido a cada uno de esos cuerpos gordos y flacos, curtidos o blandos, maduros o pueriles que había abrazado mientras hacían lo que era su amor…

Música:
http://www.youtube.com/watch?v=YtEYQNVR8fE

que ni se te ocurra...

2009-04-30T10:00:00.000-07:00

Ni se te ocurra romperme el corazón…
Ni se te ocurra burlarte de mí…
Ni se te ocurra convertirme en una más…
Ni se te ocurra transformarme en una tía de esas de los videoclips de raperos que parece que se pasan su vida bailando en las discotecas llenas como de sudor pringoso para que venga el macho alfa a echarles el lazo y retozar con ellas…como quien limpia los platos…

Ni se te ocurra engañarme con mil y con ninguna a la vez...

Ni se te ocurra tomarme por tontita que para eso no tengo yo el cuerpo...

Ni se te ocurra romperme el corazón porque entonces sólo serás uno más en mi lista…de los que les he partido las piernas...

Y yo ya tengo una edad en la que no estoy para juegos...ni tu para protagonizarlos...

Música: Ellos dos…

http://www.youtube.com/watch?v=v1JZly_jHeQ

por más...

2009-04-28T13:05:00.001-07:00

El olor del río abrazado por la orilla arbolada y del pescado recién cortado se sumaba al de las patatas cocidas, el vinagre salado y las brasas asardinas que llenaban el bar…
No podía dejar de apartar la mirada de aquella ventana sacada de una cabaña del lejano wester que enmarcaba el instante como si de una fotografía de póster se tratara; no podía dejar de sentir un cosquilleo en la espalda que lo sumía en una especie de bienestar alerta a lo extraño que podría pasar en cualquier momento porque sabía que él no pertenecía a esa escena, que estaba allí de prestado, que por más que quisiera encontrar la luz, las voces ambientales y la hora del día familiares no lo lograba…
En realidad, sentía que nunca había encontrado nada que le fuera familiar si no era su casa…su recogida casa de su calle allende los mares…
Por más que se esforzara en hacer cotidiano lo vivido, no lo conseguía.
Por más que se rompiera los ojos por registrar cada una de las escenas que se le pasaban por sus ojos bien abiertos, no conseguía reconocer ninguna calle, casa, acera, bar, ultramarinos como suyo; por más que corriera con las narices abiertas de par en par para buscar un olor y hacerlo coincidir con los que más tarde husmearía en otros parajes recónditos, no lo conseguía…
Por más que guardara en cajas de latón soles y tormentas sufridas, no las ponía en consonancia con las que él llevaba allí guardadas y que de tanto abrir para volverlas a sentir se habían consumido.
Por más que viera fotos y videos de su vida pasada y las hiciera coincidir con las nuevas que había tomado, no conseguía sentir el “deja vu” que nos dejan las escenas ya conocidas e interiorizadas de tanto recordarlas…
Por más que se esforzara, no conseguía encontrar eso que llaman “tu habita”…
Pero sólo tiene que dejarse llevar y quitarse ese temblor frío que se le encajaba entre el diafragma y la columna abrazado a los pulmones y buscar y buscar el detergente que su madre usaba en casa y lavar todas las sábanas que tuviera para sentirse de nuevo él…

foto del viajero en Chile...

2009-04-28T12:47:00.000-07:00

A veces te das cuenta de repente que no eres el único pez en el mar de nadie y sientes deseos de tirarte por la azotea mientras esperas que tus lágrimas lleguen antes que tu cabeza para parar el ostión tan tremendo que quieres y no quieres darte…
A veces te das cuenta de que, llevando puesto el trikini de los miedos y vergüenzas y deseos no cumplidos, cuando vas a abandonar el barco de siempre por otro que ni conoces, sientes el dolor metálico de una futura caída de la popa…y no sabes si saltar a una cubierta resbaladiza y de sobra hiriente o quedarte en el puerto melancólico que conoces.
A veces te das cuenta de que no eres el pez elegido en el mar de alguien y que estás deseando picar un anzuelo…

Y entonces decides tu misma echarte la caña y morder tu propio anzuelo de los sueños porque sabes que cuando quieras eres tu la que te sueltas…

2009-03-17T14:32:00.000-07:00

El calor lo inundaba todo y el sudor era una especie de vapor dulzón que todo lo impregnaba.
Tumbada sobre la cama arrugada y maltratada por su cuerpo orondo sólo pensaba en el calor que hacía, en cómo el sol, que había estado dando tol día en la pared roída por las ratas del tiempo meteorológico, se había escondido hace rato huyendo de su propia luz dejando paso a quien todos decían que era su mujer, la gorda luna… aunque había dejado el olor a verde caliente y a suelo cocido…
Tumbada sobre la cama pensaba que ni las duchas frías de la tinaja coja le aliviarían y ni las duchas de recuerdos tristes que le invadían algunas veces cuando escuchaba las joias rancheras de la vecina de abajo le quitarían ese mareo agobiante del verano…
Tumbada sobre la cama sabía que los minutos se eternizaban cuando la vida de una se vacía de pronto, como cuando se vacía el cubo de la fregona con agua sucia, sucia de limpiar un piso que a priori no parecía tan guarro y que sorprendentemente queda con el mismo color que tenía antes, no pudiendo explicar cómo se tiznó el agua…sabía que los minutos se alargaban cuando una se siente más sola que la una, sin un dos o un doce a su lado, tan sola que las ganas de gritar, frenadas por las dosis de educación parental que todos tenemos, hacen que se agolpen en la tráquea produciendo una sensación de frío intenso en la garganta y un dolor con sabor metálico en la boca.
Tumbada sobre la cama con un calor desesperante echó de menos y, aún sabiendo que nunca volvería del nicho, se sintió la protagonista de una serie de melodrama adquiriendo poses de lloro y giros negativos de cabeza, sintiéndose la más triste del mundo…
Tumbada sobre la cama comprendió lo que hasta ese momento no sabía…

Y una lágrima, como un puñetero nadador, saltó desde la pestaña derecha…

Me encontré el texto en un cd que casi podía haber sido un disket de esos…lo que recupera una haciendo limpieza…

Música: Lila Downs…de cuando yo la escuchaba…madre del alma querida, para ti…
http://www.youtube.com/watch?v=7-98Y4IvEFc

2009-02-27T08:21:00.000-08:00

Caminaba como podía, con una especie de levitación no-espiritual, como si su cuerpo fuese una cántara de 5 litros de agua que se movía ondulante en la que miles de peces en su interior danzaban con el ritmo lírico de los barítonos cetáceos…Caminaba subiendo la cuesta que precedía a su Santa casa intentando no derramar el líquido caliente que se contoneaba en sus lorzanas caderas.
Caminaba cansada y sofocante, asfixiada y con un velo de calor en la boca por el penetrante olor incensario que por osmosis se quedó en su pelo a la salida de la Iglesia…
No recordaba cuántos besos dio, cuantos consuelos cayeron en sus oídos pequeños, cuantas mujeres y personas, que no tenía ni pajolera idea de quiénes eran, la habían dicho palabras de consuelo recién salidas de hornos calientes y con olor a rancios ósculos no-robados bajo aquella cúpula mareante…”lo siento, hija”…”Pa lo que necesites, ahí nos tienes”…”no somos nadie”…”Ahora a ser fuertes que Dios así lo quiere”…
Caminaba cansada de tener las manos secas y picantes por el pañuelo con olor a miel casi deshecho que doblaba sin saber porqué, de tener los ojos llenos de imágenes que no le gustaban, de sonrisas y lágrimas ya perdidas, cansada de tener una especie de resaca inamovible y latente que ni con espidifenes se iba, oye…
Caminaba hecha polvo cuando al doblar la esquina, algo se transformó y el olor a noche de verano reciente, a calor refrescante, a despreocupaciones, a sentirse pequeña (que ya lo era), el olor a recuerdos, a saberse protegida por el pecho materno que no aguardaba en casa bajo la enagua que aplasta el brasero, a vencejos insomnes por los soles faroriles que impregnaban su calle formando candilás entre los naranjos, a pan recién hecho de la panadería de su calle adalmatada que siempre le hacía salivar y saborear extraños bocadillos de choped lo inundó todo y caminaba como tele-transportándose a un sitio más calmado y sonrió…así…de forma espontánea…casi con vergüenza por ser vista por alguien…por quedar como una frívola…porque le salió del alma…
Pero al entrar la llave en su casa, el frió de saberse perdida y solitaria le hizo borrarla de golpe y volvió a caminar cansada…

Foto: los Molinos…

Música: la de la calle…

mis fuerzas van volando hacia el jomio del alma....

La inspiración

2009-02-20T01:05:00.000-08:00

Mi inspiración se fue con la llegada de la tristeza…llegó ella y la pobre María Inspiración, viendo que el catre supletorio que le tenía puesto en la habitación de mis padres no le gustaba, decidido irse a un hostal de calefacción alta y olor a cocido perenne.

Decidí, en un arrebato de cobardía suprema, irme a la terraza a fumarme un pitillo con sabor a vainilla.

Mis dientes, llenos de frío, pedían en código Morse que vinieran ya las golondrinas con la mierdadealérgicaprimavera. Mis dedos terminados en cerezas rojas desconchadas sostenían el cigarro mal liado que se consumía con paciencia infinita…

Salí al frío metálico y de gasolina de la ciudad para que María Inspiración no viera como sonreía por dentro, ya que podía ver el interior de las venas de los cuerpos humanos; para que no viera como yo sonreía al saber que ya nunca más volvería a esnifar el olor avinagrado de sus zapatillas de estar por casa ni ver sus manchones de nariz grasienta en las ventanas buscando historias que darme; me recliné en la barandilla hasta que la sangre aplastada por el cerebro se agolpó en mi cara y el mareo me hizo retroceder, en mis ojos aparecieron miles de pintitas blancas que bailando la música bakala que salía de mis oídos hicieron que mis pies, creyéndose Michael Jackson en su época dorada, reptaran por los baldosines hacía la puerta…hasta que la mano del Sr. Paranoia, que había venido a despedirse de María Inspiración, me tocó el lomo (no curtío, gracias a Dios) y me dijo suavemente que él se quedaba para protegerme, para cambiarme la bombona cuando ésta se acabara, en un giro de mala leche, mientras una se duchaba y que la de miedo en escabeche que me iba a cocinar, miedo de todos los tipos, miedo de todos los gustos…y yo, apagando el cigarro en el alfeizar de la ventana le dije:

“no me gusta el escabeche…y además, tengo gas central de ese.”

Y entré en el salón en busca del teléfono y de la operadora a llamar al pichón de mis amores y decirle que no me gustaba el escabeche…

En ese momento pasó un avión con el pelo suelto… y todo se hizo azul...

incluso mi corazón.

Lisboa

2009-02-20T01:01:00.000-08:00

El aíre del salón estaba lleno de humo de sol. Los fotones bailaban como patinadores sobre hielo agarrados de las motas de polvo que salían de los armarios y tapetes que abrazaban los sillones de skai. Sentada mirando la ventana, sentía que sus ojos hacían fuerza en los cristales opacos de refregones de otros tiempos para que los rayos de sol no entraran…rayos que se daban de bruces con el calor que fuera quemaba todo…
Sentada en su trona de marquesa observaba cómo pasaba el tiempo y los pájaros, cómo el tictac adormecedor del reloj del Banco lo inundaba todo al compás de una soleá con su respiración, cómo sus manos descansaban sobre el dobladillo de la falda nueva que cosía, cómo las fotos de sus sobrinos hacían peso en la cómoda queriéndola caer hacía delante con maldad infantil, cómo la tele, con un gorro de polvo pegajoso, permanecía encendida vomitando vidas ajenas.
Observó cómo se sentía de cansada de luchar toda la vida, cómo decidió no soportar a la gente y cómo echaba de menos la tranquilidad del camino planificado y “como siempre había sido”, observó cómo podía haberse casado, tener un esposo que le hubiera echado un polvo mecánico y jadeante, cómo habría parido hijos que hubiera querido y que le hubieran dado igual a la vez, cómo habría ido al mercado con paso cansado arrastrando un carro de la compra jarto de to igual que ella, cómo había recortado hasta el Mismísimo por cuadrar las cuentas de “la economía del hogar”, cómo se habría comprado un traje cuadrado para la boda de alguna de sus hijas, cómo habría hecho comida para toda su familia y cómo habría visto cómo la engullían sin preguntarse si habría llorado mientras la hacía…
Observó como había rechazado a un par de pichones que la habían cortejado y cómo su padre le dijo en el último momento que porqué coño nunca se casó… observó, con una sonrisa, la cara arrugá y dormida de Concepción dormida en el sofá con la media izquierda caída y su pierna blanca y con venas azules a estallar reluciendo en toda la habitación…y por fin pudo contestarla a su padre, sabiendo que era una fantasía de fé que lo escuchase:
“Ay, padre, yo no me caso con un hombre porque a mí eso que tienen ahí no me gusta…a mí me gusta Concepción…”
Y observó cómo los fotones seguían golpeando las ventanas por entrar en su casa…y como las motas de polvo se convertían en seres unicelulares que nadan a 2.000 metros de profundidad en los océanos…
Detrás de cada ventana hay mil historias…
aún espero, en un arrebato de vanidad, que alguien mira la mía...

2008-12-17T09:03:00.000-08:00

La vida se vive como viene…sin pensar que hay que seguir clichés definidos para intentar encajar en sitios perfectos y superficiales que no sé quién impone…

No por ser joven tienes que cometer locuras y no por ser mayor tienes que ser civilizado…no tienes que quemar la vida haciendo salvajadas o viajes interminables, no tienes que vivir al máximo y aprovecharlo todo, no tienes que conocer mil amores, camas y miembros viriles o mujeriles, no tienes que salir todos los días y fiestas de guardar ni tienes que beberte todos los charcos multicolores que veas…no tienes que hacer todo aquello que se supone que está escrito en el código deontológico de las revistas Women, Elle, Cuore, SuperPop y Men´s Health para ser “alguien en la vida”…

No tienes que cebar la nómina que guardas en las chiqueras bancarias ni tener un trabajo que te acompañe, como un lunar, de por vida…

No tienes que seguir los pasos imaginables de los que quieres que te imaginen y envidien en los múltiples ataques de vanidad que a uno le dan...no tienes porque ser cómo crees que te gustaría ser para conseguir el diploma de la CCC social y la aprovación de gente que ni siquiera te va a recordar cuando se cierren las puertas por mucho que tu quieras...

No tienes por qué ser como los protagonistas de las películas que más salen en los cines y en las teles según la época en la que vivamos, no tienes porqué ser ñoña una temporada y a la otra malotesensiblequenosedespeinanipatrás, no tienes porqué ser “chicatampax” (que no tengo ni pajolera idea de lo que es) y mañana ser como la Angelina jolie esa que todo hace y que hay que aplaudir por su humildad y generosidad (ja!); no tienes porqué adoptar una pose que no te convence sólo por intentar entrar en la película de tu propia vida que todo el mundo te hace interpretar y de la que no puedes ni cambiar un renglón del guión…

No hay que ser “imperfecto” ni “perfecto”…

Queridos, hay que ser uno mismo, variable y raro, hermético y hablador, triste y momentáneamente alegre cual jilguero…normal…

y definitivamente quiero volver al bendito estado de semi-inconsciencia infantil

la vuelta

2008-10-20T01:19:00.000-07:00

"Madre mía, ¡que mareo!"

No se dejaba de repetir con un reiterante tonillo a beata a sí misma desde hacía 3 minutos que vio el cartel de Bienvenido…como si aquella cantinela, por obra y gracia del Santísimo, fuese a quitarle las ganas de devolver…

Hacía más de unos años que no volvía al pueblo y ahora, después de saber lo que sabía, había decidido regresar.

Los veranos en su pueblo habían acabado teniendo, para ella, la imagen de película antigua, que en su momento fue un boom de frescura, originalidad y colores vivos y jugosos pero que ahora se le antojaban anticuados, arcaicos y donde los niños y jóvenes que poblaban y protagonizaban sus minutos no eran los idóneos…los que de verdad tenían que estar pasando las noches luminosas de farolas anaranjadas en el atrio de su pueblo eran ella y sus cambiantes amigos…

El verano en su pueblo era como si durante unos meses la vida, rutinaria bajo el brasero invernal, se volviera callejera y lineal…Las mujeres con batas azules de flores de colores imposibles y salvajes se sentaban en sillas de mimbre con patas cortas en las puertas de sus casas a oscuras junto a sus maridos silenciosos de pantalones cortos sujetos con tirantes de campo conversando.

Recordaba como al pasar por su calle escuchaba fugazmente las conversaciones que mantenían.Hablaban de vecinas deprimidas, de crisis económicas y su reflejo en el chope y la mortadela, de bailes del franquismo, de familiares problemáticos, de ósculos perdidos y robados de antaño y embarazos no deseados; hablaban de remedios, de lo humano y no de la divino mientras el ras de los abanicos acompasaban las conversaciones como metrónomos rurales.

Recordaba como olían esas noches…olían a pueblo, a patios de atrás regados con las macetas tintineantes por las gotas que bebían con la boquita de piñón, olía a tortilla francesa, a naranjos cuajados de hojas adalmatadas de mangria que malvivían por las ruas de aquel pueblo, olía a terrazas de bares de barrio con sillas rojas agujereadas donde ella había pasado media infancia, olía a aceitunas y cervezas que reposaban en las barras de latón que las bayetas tristes acariciaban buscando sacar su brillo natural, olía a matrimonios que salían a andar encontrando en ese paseo diario una cura a su eterna relación…olía a su pueblo, olía a su abuelo en el patio con su cerveza y sus lascas de chorizo finísimas con pan cortado milimétricamente…

Volvía a su pueblo, no tenía ni pizca de gana porque se había acostumbrado al olor a alquitrán de la ciudad pero había sabido que los vencejos que cuajaban las noches arboladas del atrio de su pueblo habían desaparecido y no podía imaginarse las noches sin el intermitente chillido de esos pájaros envidiosos de las golondrinas…

estoy aprendiendo a liberarme de mis miedos pero a veces cuesta mogollón...son como transistores que se encienden en la cabeza y van a pilas así que a esperar a que se acaben...o encontrar el botón de off...

Lo que no significa que escuche voces raras de esas...o sí?

quiero

2008-10-07T08:45:00.000-07:00

quiero...
Paseando de nuevo contigo, compañero, encontramos esta pared donde alguien, en un giro de lucidez extrema, expuso para todos los públicos algo que en una tarde de mayo caliente y llena de vencejos leyó sintiendo que otro alguien, allende los mares y hace ya algunos pocos de años, había escrito lo que él quería hacerle a uno o una susodicho o susodicha…

Y me acordé de este cuento de Galeano…

En la selva amazónica la primera mujer y el primer hombre se miraron con curiosidad. Era raro lo que tenían entre las piernas.

- ¿Te han cortado? —preguntó el hombre.

- No —dijo ella—. Siempre he sido así.

Él la examinó de cerca. Se rascó la cabeza. Allí había una llaga abierta. Dijo:

- No comas yuca, ni plátanos, ni ninguna fruta que se raje al madurar. Yo te curaré. Échate en la hamaca y descansa.

Ella obedeció. Con paciencia tragó los menjunjes de hierbas y se dejó aplicar las pomadas y los ungüentos. Tenía que apretar los dientes para no reírse, cuando él le decía:

- No te preocupes.

El juego le gustaba, aunque ya empezaba a cansarse de vivir en ayunas y tendida en una hamaca. La memoria de las frutas le hacía agua la boca.

Una tarde, el hombre llegó corriendo a través de la floresta. Daba saltos de euforia y gritaba: - ¡Lo encontré!¡Lo encontré! A

cababa de ver al mono curando a la mona en la copa de un árbol.

- Es así —dijo el hombre, aproximándose la mujer.

Cuando terminó el largo abrazo, un aroma espeso, de flores y frutas, invadió el aire. De los cuerpos, que yacían juntos, se desprendían vapores y fulgores jamás vistos, y era tanta su hermosura que se morían de vergüenza los soles y los dioses.

Eduardo Galeano, “Amares”.

Foto de un amigo de la amiga de la mi hermana...

Sólo resuena Ivan Ferreiro en mi cabeza…y tu voz de por las mañanas antes de irte…y mi risa...

Música:espectáculo...

http://www.youtube.com/watch?v=eXr5wgtKuFY

http://www.youtube.com/watch?v=grcs_PKQsmQ&feature=related

querida frida...

2008-10-07T08:41:00.000-07:00

Sé que duele, sé que duele mucho.

Sé de la impotencia de no poder hacer nada, de no querer hacer nada para empeorarlo todo, de no poder evitar hacer lo que haces por ese maldito instinto primario que nace en el hueco que queda entre la caja torácica y la columna vertebral, ahí donde se guardan los deseos más deseados, las ambiciones más egoístas, los pensamientos más secretos y llenos de tabúes personales; y no poder remediarlo por sentirte mareada de la espiral de culpas y orgullos que retrasan las risas.

Sé de tu variabilidad, de tu asombro in crescendo, de tus risas y llantos, de tu mordedura de labio hasta dejar tus dientes, que se quitaron la inocencia láctea hace ya algún tiempo, serigrafiados en ellos.

Sé del sabor metálico que se mezcla en tu boca con la saliva como en un mortero dejando que los miedos se cuelen por las muelas del juicio, sé del dolor de tragarte las ganas de ser “lágrima floja” que se juntan en la boca del estómago al pensar “y si…”.

Y sé cómo cuesta subir la escalera que lleva a lo alto del trampolín, aún teniendo un vértigo bestial, para poder frenar en seco al joio saltador con bañador de lágrimas que se prepara al borde del ojo a punto de andar por las pestañas para lanzarse a bomba en la piscina de tus pómulos… para poder frenarlo porque te has quitado por fin todos los miedos que no te dejaban quitar la aldabilla de la puerta del corral y que entrara aire fresco en tu corazón…y volver a sonreír como antes…

Todo eso lo sé…pero hay gente que nace, Frida querida, para amar y otras para ser amadas; y aún no sé dónde es mejor nacer…o si nacemos en ambos lados y nos intercambiamos incubadoras…

Esto lo escribí hace mucho mucho…cuando no sonreía todos los días…

no puedo describirme...

Música: http://es.youtube.com/watch?v=0gQ31m4Yt0s

la gaviota

2008-08-18T15:25:00.000-07:00

Amanecía, y el nuevo sol pintaba de oro las ondas de un mar tranquilo.Chapoteaba un pesquero a un kilómetro de la costa cuando, de pronto, rasgó el aire la voz llamando a la Bandada de la Comida y una multitud de mil gaviotas se aglomeró para regatear y luchar por cada pizca de comida.

Comenzaba otro día de ajetreos.

Pero alejado y solitario, más allá de barcas y playas, está practicando Juan Salvador Gaviota. A treinta metros de altura, bajó sus pies palmeados, alzó su pico, y se esforzó por mantener en sus alas esa dolorosa y difícil posición requerida para lograr un vuelo pausado. Aminoró su velocidad hasta que el viento no fue mas que un susurro en su cara, hasta que el océano pareció detenerse allá abajo. Entornó los ojos en feroz concentración, contuvo el aliento, forzó aquella torsión un... sólo... centímetro... más...

Encrespáronse sus plumas, se atascó y cayó.

Las gaviotas, como es bien sabido, nunca se atascan, nunca se detienen. Detenerse en medio del vuelo es para ellas vergüenza, y es deshonor.Pero Juan Salvador Gaviota, sin avergonzarse, y al extender otra vez sus alas en aquella temblorosa y ardua torsión -parando, parando, y atascándose de nuevo-, no era un pájaro cualquiera.

La mayoría de las gaviotas no se molesta en aprender sino las normas de vuelo más elementales: como ir y volver entre playa y comida. Para la mayoría de las gaviotas, no es volar lo que importa, sino comer.

Para esta gaviota, sin embargo, no era comer lo que le importaba, sino volar.

Más que nada en el mundo, Juan Salvador Gaviota amaba volar.

Todos queremos ser Juan pero pocos se atreven a demostrarlo...en esos momentos en los que nos tiramos a bomba antes de dormir, en esos momentos en los que nos zambullimos en nuestra propia ensoñanción...en esos momentos mientras esperamos el autobús, a que sea la hora de cenar, o mientras vamos de viaje esperando llegar a nuestro destino rutinario...en esos momentos y dentro de nuestros ojos, todos somos Juan Salvador Gaviota...

Música: Janis Joplin

http://www.youtube.com/watch?v=-7JVxE2SYxo&feature=related

me encanta dormir mesándote las barbas...

Sólo tuvo un novio

2008-08-06T04:28:00.000-07:00

Tenía 83 años y sólo tuvo un novio en toda su vida…se llamaba Emiliano y era del pueblo de al lado. Él no sabía que eran novios, no tenía ni idea de las miradas y gestos que se hacían, de las conversaciones que hablaban, de las risas que se echaban, de las respiraciones profundas que surgían cuando el sol les acariciaba en la senara, de los besos en la frente que él le daba o de los besos profundas buscando el sexo del otro con la falda ruborizada que se montaban.

Él no supo nunca lo que era hacer el amor con ella, meterse en la cama de lana con brecha central que todo lo abrazaba y abrazarse fuerte los dos como si el mundo se fuera a acabar. Él nunca supo lo que era despertarse a su lado y como ella le acariciaba el cuello rizado y caliente, los ojos dormidos y la boca silenciosa y con sabor a sueños olvidados. Él nunca supo lo que era desayunar con ella, comer tostadas de queso y café aguado mientras los ojos mantenían tertulias de mañana.

Él no sabía lo que era cerrar la puerta de la casa y ver como ella se quedaba dentro, en una burbuja de jadeos y sonrisas y echarla de menos na más doblar la esquina, querer quedarse en esa cama todo el tiempo con una palangana al lao para no salir mucho del cuarto y un poco de viandas para matar la chicharra del hambre.

Él no supo nunca lo que ella hubiera hecho por él, lo que él hubiera hecho por ella, las broncas que hubieran tenido, los reproches y decepciones pero también las alegrías y tranquilidades, los abrazos y caricias en mitad del pasillo que se hubieran hecho.

Sólo tuvo un novio. Los demás vinieron de los libros que devoraba a cada hora…

Siempre fue mejor vivir en la ciudad de las hipótesis que en la realidad, siempre fue mejor pensar en lo bonito que hubiera sido, en la cobardía de poder decidir qué palabras y besos te pudiera dar en un momento oportuno, en el respeto y la rendición que hubiera nacido mutuamente, siempre fue mejor quedarse sentada en su sillón de skai rojo con tapetes de ganchillo y mirar las pelusas de polvo, que eran náufragos buscando islas en las que sobrevivir del azote del recogedor, en el suelo, siempre fue mejor soñar que no hablar…

Sólo tuvo un novio y lo perdió cuando dejó de soñar.

foto de blacorange_eyes...

El amor en los tiempos del oeste.

2008-07-30T04:30:00.000-07:00

young men: Sabes amor?...la gente cuando dice: podríamos mandar todo a la mierda e irnos por ahí, los dos solos" me resulta patética...

Eso nunca se dice de corazón ni de verdad...nadie está dispuesto a dejar lo que tiene y conoce, lo que odia y desea a la vez, lo que le define en sus miserias y virtudes, por otra persona.

Nadie está dispuesto tampoco, claro está, a enfrentarse a lo que tiene o conoce por miedo a tener que volverlo a construir, volver a construir una vida desde la consciencia y la perspectiva de adulto...desde la consciencia de mujer u hombre; dándose uno cuenta de que los cimientos de su vida se los echaron sus padres cuando crecía...cuando iba al colegio...a catequesís...y que uno sólo tenía que reforzarlos, maquillarlos, encoloniarlos, pegarlos y proyectarlos cuando iba al Instituto...y demostrarlos y destruirlos cuando empiezas a estar sólo...

Por eso, siempre es más fácil esconderse que huir...mentir a decir la verdad...es más fácil, cómodo y perversamente excitante...

Nadie dejaría la insulsa vida que lleva por otro...porque saben que el otro tampoco lo haría...nunca...aunque la boca y las manos se les llenen con actos de amor vacíos y fríos...

Somos demasiado egoístas y cobardes como para enfrentarnos a vivir con otro sin más...pensando que no vamos a recibir nada a cambio...porque...¿recibimos algo, amor?...

old men: Tú siempre piensas demasiado, chato...pero eso es porque nunca te has enamorado y has sido rechazado...nunca te has excitado sólo con una mirada...y no excitarse tal cual...sino sentir que deseas comerte literalmente a esa persona porque la deseas más que otra cosa en el mundo...nunca has echado de menos a nadie aún teniéndolo al lado...nunca has ido por la calle ansioso por encontrártelo aún sabiendo que no lo harías...nunca te has pasado ratos y ratos imaginando mil historias con él...nunca te has comportado como un tontodelculo para llamar su atención...nunca has deseado besar las colillas de pitillos que tiraba o pasar tus labios por el vaso o botellín por el que bebe sabiendo que va a ser el contacto más cercano que tendrás con su saliva y su lengua caliente y blanda...con su boca...con sus besos...

Tú nunca has querido ser el moreno de la valla que mira...

Anda, sonríe y calla...

Clik!!!

"me gusta dormir solo...contigo a mi lado".

El tio ese

2008-07-29T01:33:00.000-07:00

Se pasaba las horas muertas sentado en el poyete del atrio de la Iglesia de la Virgen de la Soledad, con el sombreo de paja carcomido entre las manos ásperas y frías.

Su respiración, llena de aires de otros tiempos y pitidos del fumar, se acompasaba con el chillido interminable y decadente de los vencejos que surcaban el cielo azul ordenador.

Toda su vida había pasado con la extraña sensación de que todo lo había vivido, con una mezcla de melancolías que aporrean nuestra garganta cuando vemos u soñamos momentos que nunca pasarán…esa melancolía de lo no vivido…de lo perdido sin haberlo tenido nunca…

Él había dedicado la mayor parte de su vida a asesinar por encargo…era un trabajo cómodo y excitantemente indiferente para él, matar sin conocer a tu víctima y ni siquiera a tu propio verdugo, matar como si tuvieras un orgasmo, como después de un gran orgasmo, sin más…matar por el puro placer de apretar el gatillo, por el puro placer de sentir la quemazón de la pólvora en los ojos y en el interior de la nariz, matar por matar…

Las personas elegidas no eran nada impresionantes, ni importantes en el plano mediático, ni centro de atención de reuniones empresariales importantes…no…eran amas de casa que debían demasiado dinero en la tienda del barrio, hombre rudos a los que sus mujeres, en actitud servil y eficaz les habían comprado un par de camisas de Lozano y las habían devuelto por no ser de su agrado, jóvenes cuya paga no llegada nunca a ser ahorrada para pagar el tubo de escape nuevo de su coche-pene-intentodeseralguien tuneado…eran personas normales…pero importantes para el escaparate del odio y del rencor de otras personas normales…

Para él matar era un acto irreflexivo, rutinario, casi mecánico. Era como meterse en ese zumbido extraño que nos atrapa la cabeza cuando nos quedamos fijamente mirando un punto con los ojos entornados, sin pensar en nada, sin concentrarnos en nada, con el cerebro en stand by, como repitiendo el baile de las motas de polvo que fuera bailan street-dance y que en nuestro cerebro lo hacen con lírico…matar era algo cotidiano, no le daba dramatismo ni importancia…

El había vivido toda su vida matando…le daba igual que fuera una hormiga de naranjo, una ramera de primera calidad, un propietario de un bar, un jefe de cuadrilla de trabajadores de andamios, o una señora de pelo rubioteñido a medio cardar y camisetas que bordeaban lentamente sus lorzas calientes y suaves…

Pero ahora, después de ver pasar a miles de vencejos se dio cuenta de que hasta matar le aburría, de que pensar le cansaba, de que mirar y comprender le hastiaba…y se dio cuenta de que nunca había matado a nadie que se llamara Lola…y pensó en ella…y se dio cuenta de que matarla sí que no le había sido indiferente, ni usual, ni conocido, ni normal…le resultó tan excitante que se enamoró de sus ojos temblorosos…y se acordó de ése que todo lo olía y que nació debajo de un puesto de pescao y lo entendió todo…

Foto del genial, como siempre, blackorange eyes...www.fotolog.com/blackorange_eyes

2008-07-25T02:03:00.000-07:00

Ella caminaba por el camino que la llevaría a la mierda de la Prisión Provincial…no soportaba verlo tan amarillo, tan sucio, tan maloliente, tan triste y vacío, tan envejecido, tan pequeño…parecía que su cuerpo se había adaptado a las paredes de la celda húmeda y había mermado en un intento de suplir la falta de espacio que producía su cuerpo grande…no soportaba las risas de los guardas y la prepotencia de sus cigarrillos de liar, no soportaba el olor a cárcel, hierro y lejía de los pasillos de aquel edificio tan odiado, no soportaba el color amarillo claro de las paredes embarazadas por la humedad, no soportaba el bigote teñido del guardia de la garita, ni la mirada inocente e ignorante del imberbe guardia que lo acompañaba…no soportaba el frío que hacía dentro incluso en verano, no soportaba como el tiempo se paró con miedo de quedarse preso también y no pasaba nunca por allí…

Su corazón se rompía con cada paso, con cada aliento, con cada doblar de esquinas que daba…No soportaba el sol que hacía, no soportaba la lluvia,no soportaba las noches, no soportaba las chicharras de los campos de cereal, no soportaba el sonido adormecedor de las palomas, no soportaba estar sin él…

Se cagaba en to´ los muertos de los que le pegaban a él, se acordaba de toas las mujeres de los guardias civiles borrachos y verdes que la insultaban por la calle, se acordaba de todas las madres de los falangistas prepotentes, engominados y endiabladamente pulcros que la miraban con una altanería y asco que dolía…se acordaba de que él le dijo que en España se podría vivir en libertad, en igualdad, en fraternidad…se acordaba de que él le prometió que crearía un mundo para ella donde todos serían iguales y nadie ocuparía puestos ni escalones, se acordaba de cómo él le cantaba la internacional cada vez que hacían el amor y ella no paraba de reir, se acordaba de cuánto lo quería…

Se acordaba de cómo su corazón se rompía cada vez que daba un paso que la acercaba a la mierda de Prisión Provincial donde él moría con cada paso que no daba…

Ese día, a las 6.30 de la mañana, murió frío, sucio, hundido, deprimido, lleno de miedo y desesperación…murió solo en una pared descascarillada del cementerio…ella volvió a casa con su lata de garbanzos aguosos, su naranja y su pañuelo blanco lavado con jabón verde…volvió a casa y se secó…

Tanta gente se secó...tanta gente olvidó llorar porque se lo prohibieron...tanta gente murió estando vivos...

http://www.youtube.com/watch?v=sRadQwNsq_Q&mode=related&search=

Un homenaje...la imagen es dura...pero se repetió tantas veces que llegó a ser cotidiana...y eso es lo peor uqe le puede pasar a un país...que el dolor se vuelva rutina

los besos...tus besos...

2008-07-19T02:03:00.000-07:00

Los besos...

Los besos son carnosos...blanditos...húmedos...suaves...profundos...enlenguados...adictivos...dulces y amargos...

Son risas...sonrisas...palpitaciones...

Los besos provocan excitación...nerviosismo...eufória...tranquilidad...enamoramiento...seguir la vida...cerrar los ojos...multiplicar el sonido que hay a tu alrededor...que te guste la canción o el ladrido del perro que hay a tu lado...que todo desaparezca y que tus oidos exploten en miles de pitidos agradables y mareantes...que grabes en tu memoria el lunar de su cara...que hagas tuya la imperfecciónde su diente...el grosor de los labios...el muerdo de su boca...

Los besos hacen que tus dedos naden a mariposa por su pelo (todo un homenaje a Maga...) por su nuca...por los caracoles y mechones que rizan su cogote...

Los besos hacen que tus brazos se deslicen como culebrillas buscando aguas más frías...hacen que florezcan y que, como esas plantas-enredaderas que ahogan a los árboles con abrazos histéricos, busques un tronco sobre el que aposentar tus bolsas de la compra y descansar los sentimientos y los capullos de tus flores que están a punto de parir...los besos hacen que aprietes tu cuerpo buscando un consuelo anhelado...que creías perdido...que creías cerrado con llave...

Los besos huelen a melón...a naranja fuerte del limonero-naranjo del patio de mi abuela...huelen a tierra mojada...a camping...a tienda de campaña...a after-sun...a fresas con azúcar moreno...a cama recién hecha...a Lorenzo y a Catalina(sol y luna, según la Santa de mi madre)...a ropa limpia...a airecillo de acantilado...a pelo limpio...cesped recién cortado(un olor que se asemeja bastante con el de la sandía)...a nubes de primavera...

Huelen a jadeo...a boca...a diente...a labio y a lengua...huelen a él...sólo a él...huelen a cafetería portuguesa...a calle perdida de Montmartre en París...a enredadera de las casas...a ventanas abiertas con cortinas intentando volar por ellas...a respiración...

Los besos son soles en inviernos que calientan tu cara, tus bocas, tus manos y tus ojos...son nublaos en verano que refrescan tu espalda...tus rodillas...tu nuca...y tus dedos...tu barriga y tu corazón...

Los besos nos beben...

foto: cuadro de alguien...si lo sabeis, decidlo por Dios...

desde el quicio de la mancebía....

2008-07-19T01:57:00.000-07:00

Olía a hiedra fresca, a verde, a algo que crecía siguiendo las guías de alambre que la Santa Madame había puesto hacía tiempo, olía a tierra mojada, a sol y aire, a calle recién puesta, a telarañas colgando de las farolas fundidas, a ventanas de madera descascarilladas, a carros pasando con sus verduras, frescas las de arriba, espachurradas y medio podridas las de abajo, en cestos de mimbre viejos, a mierda de caballo secándose con el calor pegajoso de la ciudad en primavera, a gatos rebeldes y excitados que saltan tejados sin ton ni son buscando una gata que lamer, a nubes, a noches de hastíos, a noches diferentes, a noches “absentadas”, a jadeos, a piernas recorridas, a espaldas besadas, a cuerpos indeseados, a sexo no deseado…y ansiado…

Olía a hiedra brotando y abrazando las paredes del cabaret que ella no podía dejar…

Olía a gente, a hombres y mujeres, a niños que perdieron la inocencia sin querer, a hombres que perdieron la cabeza por nada importante como el amor, a mujeres que se tapaban con fervoroso celo su cuerpo deseando ser lo que odiaban, olía a perfume añejo y a status social, a diferencias y divisiones, a categorizaciones, a medias limpias, a sujetadores sucios, a miradas apagadas y de color plata, a bocas llenas de opio, a labios secos de no besar, a besos nunca dados y a besos gastados…a miradas rojas,desafiantes,hipnotizadoras…

Olía a vidas ajenas, a vidas llenas de rutinas, a vidas tristes por el paso del tiempo y por la monotonía de una vida no elegida, a vidas llenas de escándalos minúsculos pero ocultos, a vidas llenas de pequeñas inseguridades que se desmoronan, llenas de ilusiones que se caen y se vuelven a levantar limpiándoles un poco los bordes y diciéndose a uno mismo: “que nadie me mire que lo que cae al suelo es mierda!”, vidas llenas de búsquedas de plenitud aún a sabiendas de la fugacidad de las mismas, vidas llenas de sueños, de anhelos, de dolores, de amores, de pasiones y revolcones, de devotas devociones conyugales y fugaces relaciones extramatrimoniales consentidas, vidas llenas de ostias y patadas, de caricias y puñaladas, vidas llenas de no-vida.

Olía a miedo a vivir…miedo a amar…y no se dio cuenta de que lo que olía no era más que su propio cuerpo, su propio cabello mal recogido con dos pinzas de tender, su propia combinación, hace mucho color rosa, su propia vida….

foto: "Le lapin agile", cabater de París...

la puta y el amor

2008-07-19T01:48:00.000-07:00

Ella salió de su casa con un dolor de cabezas penetrante. No sabía si el Puma iría a aquella fiesta que tanto odiaba porque siempre acababan igual...sucias y con un olor indescriptible...un olor que no podía dejar de sentir...no en la nariz sino en la boca del estómago...un olor a sexo sucio y repugnante que le producían arcadas incesantes...

Pero necesitaba el dinero...no quería vivir con la angustia y el insomnio de no llegar a final de mes.

Y lo que más le dolía era que siempre se acordaba de sus padres cuando cerraba la puerta de aquella mierda de habitación en aquel hotel marrón, cuando el dinero en calderilla rodaba por la mesilla coja con la lamparita roja y verde(que en una vida soñada deseaba ser de Tiffanis(o como se escriba) o de imitación buena...las lámparas son muy listas...), cuando desdoblaba los billetes rotos,gastados,nuevos, con olores y sabores diferentes, con nombres o números escrito...

A veces, en las frías y dolorosas mañanas de febrero, los cogía y se dedicaba a imaginarse por cuántas manos habrían pasado...qué historias escondían...qué habrían comprado(o a quién...porque ella pensaba que todo el mundo tenía un precio...)...era un rato para ella y la suciedad del cuarto...

Pero esa noche llegó a la fiesta...se sentó en la barra, con los labios encarnados y un poco de carmín en los dientes(conservaba uno de leche aún...la única unión con la inocencia que ella creía que le quedaba), pidió un martini (era glamuroso decía) con una cereza...y cerró los ojos...

Cuando los abrió se había enamorado...y, cansada como estaba, no pudo evitar precipitar su corazón...

foto: imagen del internet

La vecindad.

2008-07-18T01:46:00.000-07:00

Esperaba a que llamaras a algunos de mis pisos que arriendo...pero llamaste al entre-sol y la portera, en un descuido al ir a por periódicos para poner en el suelo fregao, dejó la puerta abierta y te colaste hasta el rellano...

Miraste los buzones con curiosidad, buscando cartas de mi amigo el Banco dentro pero sólo encontraste ecosistemas de polvo e hilos finos, donde las cartas colgaban sus sellos y clasificaban sus remites...

Rápidamente subiste al primero que era donde vivía el pichón joven de la familia Pasión, te quedaste regodeándote en el suave y picante olor del sexo que salía del piso y deseaste estar siempre dentro de esa cama de sábanas frías y con olor a Ariel...

Pero la curiosidad pudo con tus ganas y decidiste subir al segundo donde la Señora Sacudidadeunencoñamiento malvivía con una pensión ridícula y apoyá enelquiciodelamancebía, fumando pitillos como una cosaca, esperaba a otro...la saludaste y la agarraste fuerte de la cintura cubierta de curvas y lorzas por donde se perdían los pliegues del vestido, y bailaste con ella la música que salía al rozar los zapatos con el suelo viejo y de terrazo que tantas pisadas y caídas de piernas y de almas abrazaba...te quedaste con ella un par de noches, “Ya está, eh!”, te dijo ella mientras de acariciaba la nuca caliente…

Y cogiste la escalera de nuevo y subiste hasta el tercero…donde el Sr. Confianza te aguardaba detrás de la puerta coronada por el Santísimo taladrao por la frente, pensando en si serías de fiar o no…y el joio Celos por detrás, pinchando y diciéndole que se fijara en “tus ojos demasiado juntos y en tu barba cortá sin muchas ganas”…y llamaste de forma lenta pero directa, y se quedó tan patidifuso que no tuvo más remedio que abrir y darte una taza de café llena de cucharadas de azúcar moreno y regaliz mientras, arrastrando sus pies por el piso, cuya decoración y vida se paró en los años 50, pensaba si debía enseñarte las cajas de galletas Cuetara llenas de fotos de sus vidas anteriores…pero tu decidiste mirarle y tocándole la oreja le dijiste con actitud pasota “que no hacía falta”…y él, con un sentimiento raro, como de desazón por no poder compartir contigo sus mierdas y sonrisas, se dio la vuelta haciéndose el fuerte…pero se rompiéndose por dentro…por eso decidiste irte, porque nunca se te dio bien hacer puzzles…

Así que saliste de ese salón, cruzaste el pasillo a tientas guiándote por los cuadros pringosos de polvo mientras fruncías los labios por no saber porqué coño seguía viviendo en un edificio tan raro, tomaste el pomo de la puerta y quitaste el seguro alegrándote del ruido de libertad que surgió al abrirla y saliste al descansillo inundado de humo de luz y de olor a poto recién regado…y decidiste subir las escaleras hasta el último piso…cegándote la luz que se colaba por las ventanas de los descansillos…

Y allí te esperé yo…

Deseando besarte…

foto: Lisboa por mi pichón.

la India

2008-07-17T03:34:00.000-07:00

"1600 muertos y 30 millones de personas en la más absoluta pobreza después de haberlo perdido todo tras las lluvias del Monzón en la India".

"mecagoenlamásalá" se dijo en silencio, apagó la tele, apuró su café acompañado por su cigarrillo y con paso lento y lleno de tristeza y olor de soledad se dirigió al cuarto...

Cogió un par de mudas, unos pantalones con la goma desecha que su nuera le regaló hace mucho, cuando aún no había olvidao´ como se sonreía, la gorra verde desteñía de la Cooperativa de tomates de Manolo, una toalla de flores marrones y rojas de la boda ("la única bonita que tenemos, así que solo pa´ cuando venga alguien importante a casa", decía la Carmela...y él se reía porque ¿quién iba a venir?,¿ el rey?...coila, que graciosa era esa mujer) y el neceser negro con la cremallera roja que tantas heridas en su cara y en su corazón habían guardado junto con las maquinillas Guillete (todos los domingos estrenaba una nueva pa´ que la Carmeli le besara a gusto escuchando esa canción de güichimini que tanto le gustaba...)...y cerró la maleta.

"vaya..."...no cerraba bien, las bisagras tenían tanto polvo como sus ojos que no habían visto otra cosa más en su vida que el pueblo…bueno, y Portugal, que una vez fueron…pero es como seguir en España,¿no?.

Con paso aún más cansado fue al doblao´ a coger una caja que tenía allí vetetuasaberporqué…Metió unas cuerdas de pita, una azada, un cojín, unos algodones y un botealcohol, unos morcones y chorizos coloráos y blancos, un trozo queso que le había dado la Agustina y que aún no había tocado, un pan Bimbo de esos de ahora(el pan normal se iba a asentar demasiado), unas bolsas del Spar y ropa vieja de sus hijos que estaban allí apiladas en las esquinas del corral…

Miró unas sabanas con manchas de placenta reseca de la gata de su mujer…una gata , que como ella, no pudo con la pena inmensa de no ver morir a sus hijos que de la noche a la mañana desaparecieron en la cuneta aquella…”putoscoches”…fue lo que dijo su mujer…y volvió a hacerle gracia porque ella nunca decía tacos…

Se aseó, meo y se fue a la estación a por el primer tren que le llevase a la India…él no sabía cómo llegaría pero por si acaso echó dos bocadillos de tortilla y una bota de vino del Piru. Él no sabía si en la India le iban a entender cuando los ayudara a levantar las parcelas y las casas, a sembrar arroz porque “con tanta agua a vé que iban a hacer” y a poner cartones y tablas en las puertas para que no entrara la condená´ de la lluvia que es mu´ traidora. Él no sabía hasta cuando iba a quedarse…pero,”chacho”, la imagen de aquella pobrecita mujer sola, con los ojos secos y rojos de no quedarle ya más lágrimas buscando a sus hijos en aquella senara inundá le recordó tanto a Carmela, su Carmela, que decidió que esta vez sí iba a hacer algo, que esta vez no e iba a quedar parado y sin sangre.

Y para la India que se fue…